Ses yeux ont longuement fixé le nom. Ils l’ont lu et relu. Reconnu bien entendu.

Sur ses doigts, elle vérifie le compte des années. Il ne s'est pas trompé.

De la même écriture soignée sont tracés les dix chiffres d’un numéro de téléphone portable et une adresse e-mail.

Rien d’autre d’identifiable. Pas d’adresse postale. Est-il resté dans la région ? Elle, oui.

Elle s’est assise. Longtemps elle est demeurée ainsi, avec le petit carré cartonné entre les doigts. Le visage du jeune homme apparaissant en filigrane.

Elle le revoit malgré les années. La mémoire s’efface dit-on ? Non, elle nous joue des farces : elle sélectionne, elle range dans des tiroirs obscurs qu’elle sait ouvrir de manière impromptue. Pour mieux nous surprendre.

Elle aurait juré avoir tout oublié de cette époque, finalement non. Des circonstances bizarres d’ailleurs.

Ils étaient jeunes. Lui davantage encore. Elle était déjà mariée et n’allait pas tarder à divorcer. Une union éclair entre vingt-quatre et vingt-cinq ans. Ephémère mais pas inconsistante. Qui allait laisser quelques séquelles. Mais à ce moment-là, elle ne la savait pas. Pour des raisons professionnelles, lui, celui qui réapparaît si soudainement, elle le rencontrait presque chaque jour.

Assise sur une chaise basse dans le salon, la chauffeuse de sa grand-mère installée à la clarté de la fenêtre, elle lisse l’enveloppe, dans un sens puis dans l’autre. Mais ce n’est pas ce rectangle blanc que ses yeux voient.

Son cœur bondit, sautille ; il fait grand soleil à l’intérieur. Elle a envie de rire, malgré une certaine perplexité qui la gagne.

Strictement professionnel…

Extrait de nouvelle de Laure Lie, 2009.